Vida cruel, essa de Deus

Deus não descansa mais no sétimo dia da semana. Está decretado. Ponto final.

Todo santo domingo ele faz tudo sempre igual: sacode às seis horas da manhã, toma um iogurte grego ao lado dos deuses, tira um cochilo nas nuvens, saboreia a feijoada – levando-se em consideração que o criador é brasileiro, claro - e parte para o trabalho.

Sim, ao trabalho porque depois da refeição acabou o sossego.

Não há tempo para a tradicional caminhada na savana africana, tampouco para verificar as correspondências.

É muito cansativo, de fato, multiplicar-se em 22 em um jogo de futebol. Imagina quando a rodada do campeonato é cheia... Deus se vira em 200? Com margem de erro para o reserva iluminado e para o técnico religioso, claro.

Antes do apito inicial, cada jogador tem seu ritual. O atacante baixinho toca o gramado, faz o sinal da cruz e dá três pulinhos, enquanto o goleiro, debaixo da trave, aponta para o céu com os indicadores.

Durante a peleja, o meia-atacante arrisca um chute de fora da área que tira tinta da trave e olha para o céu, como quem tem o dom de se comunicar diretamente com o Pai para pedir uma “mãozinha”.

Quando a bola descansa no fundo da rede, o atleta exibe a camisa “Deus é fiel”. E como fica o goleiro adversário, a essa altura caído no chão? E o zagueiro, desconcertado com o drible?

Nem todos os desejos, obviamente, podem ser atendidos, dizem. Um time vai sair ganhando e o outro perdendo. Com o empate, uma das equipes sai em vantagem no modorrento campeonato de pontos corridos.

Surge, pois, um impasse: como escolher os vitoriosos? No zerinhôum com São Pedro ou nos critérios de desempate, levando-se em consideração a quantidade de pecados dos envolvidos ao longo da vida?

Vida cruel, essa de Deus. 

Feliz dia dos pais

Largo do trabalho e, quando passo pela portaria, recebo um alerta: assaltaram um carro aí na frente. Era o meu. Primeiro, fui verificar os danos. Um vidro lateral quebrado? Ok. Retrovisor intacto, porta e maçaneta idem. Enquanto passava a vista, o porteiro contava a história do assalto. Não prestei muita atenção, confesso, estava imaginando o que poderia ter sido roubado.Abri a porta e vi papeis espalhados, além do porta-luvas aberto. "O ladrão estava com pressa", pensei. À primeira vista, fiquei feliz, já que nada me faltava. "Porra, o meu casaco. O cara quebrou o vidro para pegar um casaco?". Pode ser...

De toda a história, tiro uma conclusão: o assaltante tem um péssimo gosto musical. Sim, não só os papeis estavam espalhados, havia CD's, também. E dos bons. Paralamas do Sucesso, Bandas Gaúchas e No Te Va Gustar. Todos intactos. Um volume 5 de qualquer grupo desse de forró, certamente, seria companhia do casaco a essa hora. "Ganhei" meus discos de novo, posso assim dizer. Foi o meu presente. Mas e o casaco? Prefiro acreditar que o assaltante deu ao seu pai nessa data especial. Espero. Era bem bacana, eu gostava dele.

Assistir a um filme no Kinoplex Maceió: uma Missão (quase) Impossível

Em um estado com índices sociais tão alarmantes, o estímulo à prática de ir ao cinema deveria ser uma obrigação moral por parte dos empresários do setor - que deixariam de lado parte do lucro em defesa de uma causa maior. Sim, acredito na educação através da arte, seja ela a música, a literatura ou o cinema. Sobre este, uma crítica: o atual modelo de atendimento oferecido pela Kinoplex ainda não se adequou às novas formas de consumo. Parou no século XX.

Será que o(s) gestor(es) do Kinoplex em Maceió ainda não percebeu(eram) a fila gigantesca aos sábados, domingos e feriados? Se já atentou, o que planeja realizar? O que já faz para, ao menos, amortizá-la? Não acredito em má-fé, tampouco em falta de verba. No entanto, que o problema urge e causa desconforto aos clientes – que abandonam a fila impacientes – não há duvidas.

No último sábado (20), eu estava com uns tantos esperando e esperando. Atrás de mim, um garoto humilde que, sem dúvida, esperou a semana toda para assistir ao filme “Meu Malvado Favorito” e selecionou a dedo a roupa para a ocasião. A decepção com o tamanho da fila era perceptível e, cutucando o irmão, perguntava a todo momento a hora da sessão e se chegariam a tempo.

A dez minutos do início da projeção, chegamos a um pouco mais da metade da aglomeração com a incerteza de apreciar a sétima arte. Sim, porque não há nada que informe ao cliente na longa fila o número de assentos restantes na sessão. Adoram esgotar as sala com filmes americanos, mas não adotam um sistema de fácil comunicação com o cliente – duas telas pequenas com informações sobre a quantidade de cadeiras à disposição bastariam.

É impensável, também, que o cinema disponibilize três sessões em um intervalo de 25 minutos. Sim, 3D Turbo (18h40) ; Meu Malvado Favorito (19h) e Minha Mãe é Uma Peça (19h05). É ululante, portanto, que clientes interessados nos três filmes formarão uma enorme fila a fim de adquirir os ingressos. “Calma! Há seis caixas no atendimento e três terminais de autoatendimento lá fora", dirão os mais otimistas. Os terminais – que aceitam cartões de crédito e débito - certamente ajudariam a minimizar a fila caso não estivessem, em geral, quebrados. No sábado, apenas um funcionava.

“Errr, ok, mas há a opção pela internet”, insistirão os conformados. E é justamente esse ponto que me leva a afirmar que o modelo de vendas do Kinoplex está ultrapassado. Em tempos de fácil acesso à internet, a rede de cinemas prefere cobrar uma taxa para o cliente interessado em adquirir o bilhete pela esfera virtual. Cômico, não? Com um desconto ou taxa zero, melhor seria para os clientes – conforto, agilidade e comodidade – e para o próprio cinema – gasto com impressão e diminuição nas filas. É mais fácil, no entanto, terceirizar o serviço e deixar o lucro a todo vapor. Virar as costas para uma das soluções.

18h35 cheguei, 19h15 saí. Abandonei a fila e não assisti nenhuma projeção na tela. Assim como ao menos três casais que vi e, certamente, o garotinho com seu irmão. Pior para nós, pior para os empresários.

São coisas que nunca mudam...

Tá tudo bem. É certo que aquela rampa gigante continua tomando espaço no pátio da frente – onde brinquei bastante. Mas continuam por lá a entrada, as bolsas penduradas na porta da sala, as mesas verdes, as frases estampadas na parede das salas. E isso é o que importa.

Cada vez que volto ao Colégio Maria Montessori encontro novos rostos, que são os novos moradores da minha (nossa) eterna segunda casa, onde vivi dias felizes como poucas vezes na vida. É um pouco estranho, mas nós também nos mudamos para a faculdade, então, não podemos exigir em troca a exclusividade, seria egoísmo, é bom que novas crianças compartilhem do que vivemos.

Quando chego lá e me deparo com o reconhecimento instantâneo no abraço dos antigos funcionários e ex-professores, sou tomado pela certeza de que tudo aquilo ali é verdadeiro. O que vivi quando criança foi real e faz sentido. Cresci acreditando naquelas pessoas e elas nunca me decepcionaram, não foi em vão.

As pessoas mais éticas que já conheci (e revejo sempre que posso) passaram por lá também. E não poderia ser diferente, porque o que é tradicional nos ensina e molda desde pequenos, sem desistir, mesmo que tenham de resistir e lutar contra essa nova ordem de colégios (?). Esses que andam por aí vendendo pessoas como números frios em outdoors espalhados pela cidade. Vendem ensino, não transmitem educação e cidadania. Há muita diferença nisso, e só quem estudou em um tradicional conseguirá entender.

Por 14 anos, eu e meus amigos passamos nossas tardes - depois manhãs – em um local que desejávamos sair o mais rápido possível para a tão desejada vida adulta. Foram 14 anos por lá, mais da metade das nossas vidas até então. E só de pensar que, no ensino médio, a expectativa de um adeus alimentava esse discurso tolo da despedida...

Hoje, porém, toda vez que retorno sinto a saudade mais sincera do recreio no bosque, do material dourado, das aulas de ciências da tia Dú, do pastão de vento da dona Raquel. Cada pequeno detalhe faz falta, e falo sério, não é exagero.

São coisas que nunca mudam e não serão esquecidas... Tento, a cada dia, aplicar o que aprendi por mais de uma década.

Porque “nesse jardim vive uma criança a fim de aprender como deve ser o mundo”.

P.S: Peço desculpas pela qualidade das fotos, mas foram tiradas às pressas e sem um Iphone.

O futebol virou um campo minado

Vou ao estádio para torcer. Graças a Deus – e ao meu pai.

Quando garoto, lembro que meu velho me levava a alguns jogos do nosso time do coração. Lembro que um dos momentos mais marcantes para mim era a chegada às cadeiras numeradas. O campo estava ali: imponente, com o gramado “lisinho” e pronto para uma bela peleja futebolística. A forte iluminação também me encantava, não sei dizer o porquê, mas encantava. Não recordo de muitos detalhes dos jogos, afinal, tinha apenas seis anos de idade em 1999, mas de uma coisa tenho certeza: comemorávamos gols e vitórias. Do nosso time. Dentro de campo. Comemorávamos o futebol, não por termos chegado vivos em casa..

Anos depois, meu pai, meu irmão e eu voltamos aos estádios após longo período de afastamento. Digamos que meu velho tinha enjoado um pouco do esporte e, para mim, isso é uma heresia, não posso perdoá-lo por isso, não dessa vez. Seguindo o roteiro, nós torcemos, vibramos nas vitórias, choramos nas derrotas, pulamos e abraçamos desconhecidos: tudo exatamente do mesmo jeito, nada havia mudado. 

Quer dizer, houve certa mudança. Se antes eu enxergava as torcidas “organizadas” como um bem ao jogo, com o tempo, passei a questionar diante do aumento desenfreado da violência nas partes interna e externa do estádio, mas principalmente fora dele.

O futebol, melhor esporte já inventado pelo homem, foi deixado de lado pelas organizadas, pela justiça, pela polícia e pela torcida de um modo geral. Virou pretexto para centenas - quiçá milhares - de jovens sem perspectiva de futuro que, nas ditas “organizadas”, têm a oportunidade de ganhar reconhecimento, afirmar-se socialmente. Brigas, furtos, terror e intimidação identificam e tipificam esses garotos – às vezes, nem tão garotos assim - e são cenas comuns para quem frequenta as praças esportivas. Nos dias de jogo, vivemos o cotidiano do medo, afinal, não sabemos o que esperar. 

Eles vão ao estádio para brigar. Graças à impunidade. 

 As famílias temem se divertir. Mas... temer o divertimento? Por que chegamos a esse ponto? Quantas mães e pais a mais perderão filhos que vão assistir o time do coração, mas não voltam porque pagam por confusões que não criaram? O que leva um indivíduo a viajar milhares quilômetros para brigar em outro estado, em outro país? Torcidas de CRB e Santa Cruz se enfrentaram nas arquibancadas há poucas semanas, torcedor do Náutico foi baleado no último final de semana e, hoje, um garoto de 14 anos foi morto na partida entre San José e Coirinthians, pela Libertadores. Qual o sentido disso tudo? Pergunta rápida, difícil reflexão.

Se estivesse aos seis anos em 2013, talvez meu pai não me levasse ao estádio. Não concordaria com a atitude, mas entenderia. O futebol, hoje, é um jogo de campo minado: um passo errado e boom! Game over. Dançamos. Infelizmente.

Você não tem créditos suficientes...

(Baseada em fatos reais) Quarta-feira à noite, no Brasil, é sinônimo de jogo. O relógio marcava umas 18h55min e eu acabara de chegar com o motorista da empresa ao Rei Pelé para cobrir a peleja entre CSA e Murici, que só seria disputada dali a uma hora e trinta e seis minutos –contando com o minuto de silêncio e desconsiderando o atraso usual. Mas por que eu estava lá tão cedo? Simplesmente porque, meus caros, a direção do Centro Sportivo marcara para as 19h um desfile com o objetivo de lançar a linha 2013 do clube marujo.

Isso tudo significava que eu tinha apenas 5 minutos para colher algumas informações e capturar algumas ibagens. Isso, 5 minutos. Mas, por uma sorte (seria acaso?) do destino, o último “modelo” a entrar no tapete azul estava bem atrasado. Fiquei mais calmo e suei. Tava quente pra dedéu! Quando a cerimônia teve início, puxei logo a câmera para tirar as fotos e... granulou! A minha modesta máquina consegue enganar durante o dia, mas é impossível “maquiar” à noite. Não sou um exímio fotógrafo, admito, mas foram as limitações daa câmera mesmo. Resultado: fiz algumas ibagens e parti pro campo assim que o desfile acabou. O ponteiro já apontava 20h10min. 'Corre, sua anta, se não vai perder a entrada dos times!'

Lá no campo, fiz algumas fotos de “segurança” (jogadores perfilados, durante o aquecimento, bolas paradas) e tentei umas mais difíceis. Sem muito sucesso. Já no finalzinho da disputa, lá pros 45 do segundo tempo, saquei o celular do bolso: era o momento de avisar ao motorista que meus trabalhos já estavam concluídos. Disco o número e..

“Você não tem créditos suficientes para completar esta ligação, recar...”

‘Puta que o pariu!’, foi o que me veio à cabeça. ‘Mas eu tenho 27 centavos de crédito!’. 

Pensei rápido e descobri que a única saída seria o meu pai – que foi assistir o jogo e sempre atende minhas ligações a cobrar, afinal, é pai. ‘Pai, coloque crédito no meu celular, tou precisando pra fazer uma ligação’. 

Percebendo minha situação, colocou-se a disposição para me levar de volta ao trabalho. Aceitei, é óbvio, era a única saída no momento.

Quando saía do estádio, o motorista já estava me esperando.  Liguei para o meu bom velho e cancelei a carona. Ao menos essa sorte (seria acaso?) do destino eu tive. É certo que ele, o motorista, segurava um pneu e tinha a mão banhada a graxa, mas isso aí já cabe noutra crônica...

Só um exemplo das belas fotos que tirei durante o desfile. Umas duas ou
três se salvaram.
Crédito: Precisa mesmo?